Алеся Дей

Персональный сайт

А

О себе. Наверное, здесь стоило написать нечто, что привлечёт твоё внимание, дорогой читатель. Или же рассказать о том, кто я по профессии, где училась, как давно начала сочинять стихи, участвовала ли в каких-либо литературных конкурсах, в каких изданиях публиковалась. Но я не стану этого делать. Я просто оставлю тебя наедине со своими стихами.

И если ты захочешь, то мы иногда будем встречаться здесь: о чем-то вместе мечтать, переживать, размышлять.

Я буду тебя ждать .

Мои стихи

Плацебо

П

Который день во мне как будто зверь горюет,
А я  хожу в кино, гуляю по мосту,
Смотрю как дождь холодный размывает небо,
В падучей пляске бьёт о мостовую, 
Прохожие ныряют в черноту, 
Врастают в стены; а кто-то, вон на том углу, 
От всех ненастий  раздаёт плацебо. 

Склониться низко над водой…

С

Склониться низко над водой,
Расплавить сталь пруда рукой, 
Затосковать по краскам лета,
Смотреть как в воздухе раздетом
Уходит вглубь продрогший свет.

И стать вдруг облаком бумажным, 
Корабликом плывущим важно, 
Вчерашним беззаботным утром,
Смешливым эльфом златокудрым,
И прятать за спиной секрет. 

Разжав озябшую ладошку,
Рассыпать дни свои как крошку,
И быть как сорная трава, 
Что притворилась что мертва,
Закутавшись в пожухлый плед…

Вспорхнуло сердце…

В

Вспорхнуло сердце — бабочка шальная,
В цветастый дым пространство окуная, 
Дыхание сбивая в жгучий ком, 
И время задышало понарошку, 
И в небесах распахнуто окошко, 
И город замолчавший невесом;

И ниткой пульса жизни не измерить;
Бессонный март роняет слёзы в сквере;
Наполненная счастьем пустота,
Немые дни, сплетенные в соцветья,
И целые блаженные столетья, 
И сомкнутая в крыльях высота…

О чём грустишь…

О

О чем грустишь под тенью невесомой
Луной посеребрённой тишины?
О том, что дух осенний возле дома,
А сны холодные ещё цветны,

Что воздуха разлитая усталость
Не растревожит гладь твоих волос,
Что небо безмятежно распласталось,
Что жаворонок так сладкоголос. 

О том, как задувает время свечи,
Раскачивая чью-то колыбель.
О многоточии короткой встречи…
Зачем её пообещал апрель?

О том, что у рябины догорая, 
Невольно отвернешься от окна,
И задрожит накидка кружевная, 
И ночь прольётся капелькой вина.

Я не влюбилась, нет…

Я

Я не влюбилась, нет…
Во мне такое чувство затаилось,
что стало мне теплей…
Подумаю о нем и согреваюсь,
как будто в стужу у случайного огня…